A ton crochet du droit Pile en travers de mes dents A tes poches trouées de bonne foi En l'absence de tes sous-vêtements C'est sûr il n'y en eu pas d'autres A oser les larmes du bonheur Et je resterai l'apôtre De celle qui fait l'amour en pleurs Et quand traînée dans la boue Tu persistes à rendre les coups Face au jugement de ces ordures Je brandis ton coeur trop pur Et même si tu t'éclates la gueule Sur des chemins trop tortueux Tu seras toujours plus belle Que tous ces déjà vieux Qui puent l'ordre et la bienséance Tellement sûr d'eux dans leurs démence Avant de crever les points liés Viens poupée... quittons la France