O seu nome é Pistoleiro O seu apelido é Sentimental Nasceu no mês de Fevereiro E morre sempre que o amor o trata mal O seu destino parece escapar-lhe Ao que ele diz: Eu não mordo Enquanto a Marisol não encontrar Ai que a sua dor pesa mais do que o El Gordo Da sua arma não sai uma bala A sua arma é amá-la Da sua arma não saem tiros Só suspiros Que eu suspeito Que suspira Por ser um sujeito submetido ao sofrimento Da solidão Dos seus olhos cai um pranto Que lhe rega a cicatriz Chora, chora, chora tanto Que só não se afoga mesmo por um triz Ele tem a alma nua E o coração já tão mole Dão-lhe a Terra e a Lua Mas ele só quer Mar-i-Sol Da sua arma não sai uma bala A sua arma é amá-la Da sua arma não saem tiros Só suspiros Que eu suspeito Que suspira Por ser um sujeito submetido ao sofrimento Da solidão