Comme chaque jour, encore une page en moins Les jours passés sont déjà chiffonnés Qu'importe la chose, qu'importe l'événement Le temps s'échappe, sans donner sens à rien Son allure nous enivre, c'est l'éphéméride Quel joli mot pourtant, l'éphéméride Sablier de papier, du temps qui file Contemplons le passé, au lieu de l'arracher Le lendemain, il est déjà trop tard Hier et mort c'est demain qui attend Et les semaines finissent et puis reprenne Pour mettre fin à la lenteur des mois Son allure nous enivre, c'est l'éphéméride Quel joli mot pourtant, l'éphéméride Sablier de papier, du temps qui file Contemplons le passé, au lieu de l'arracher