Perfilo dos horas al día mi breve autobiografía
Como si esto fuera un trama que hay en la pantalla
La muerte de una primavera, un hombre solo en la frontera
Y enfrente de él una muralla
Disfruto de mi propia pena, se me atraganta la cena
Porque mi apetito es un pozo de sin sabores
De no saber qué necesito, de prender fuego a lo escrito
Y avivarlo con los licores con que me excito y me marchito
Con menos dignidad que las flores
Qué difícil resulta no encontrar en el espejo
Más que sombras que te insultan y te hacen sentir más viejo
Qué difícil se me hace contemplar que pasa el tiempo
Yo que era un kamikaze sólo como pasatiempo
Y ahora vivo en el desguace dónde desarman los cuentos
Escribo por no llorar lo que nadie va a escuchar
Lay sirvo otro vaso, y hablo con mi alter-ego
Y le comento mis fracasos, pero él tampoco me hace caso
Se regocija con mis ruegos
Recorro la habitación persiguiendo una canción
Que me de consuelo, que atraiga el sol por mi ventana
Que le ponga color al duelo o al menos sirva de pañuelo
Para aliviar está desgana, en mi desvelo
Y me alce al vuelo, sin estrellarme con la persiana
Y se pasan las horas y sigo mordiendo el techo
Las heridas que me lloran sangran dentro de mi pecho
Y mi mente tan cabrona me ha borrado de tus fotos
Y es que algo no funciona, todo roto, todo roto
Tu silencio me arrincona y me hace volver más loco
Y al final es la televisión quién alienta mi atención
En segundo plano, y una bomba en un aeropuerto
Y un banco desahucia a un anciano y un concejal
Llega a sus manos y el niño que fui creció muerto
Y el final se resume siempre con la misma historia
En que todo se consume a las puertas de la gloria
No distingo la canción de la alegría y de la de pena
La euforia y la depresión son sólo un cambio de escena
Con un fallo en el guión
Y se pasan las horas y sigo mordiendo el techo
Las heridas que me lloran sangran dentro de mi pecho
Y mi mente tan cabrona me ha borrado de tus fotos
Y es que algo no funciona, todo roto, todo roto
Y el silencio no perdona
Qué difícil resulta no encontrar en el espejo
Más que sombras que me insultan y me hacen sentir más viejo
Qué difícil se te hace contemplar que pasa el tiempo
Yo que era un kamikaze sólo como pasatiempo
Y ahora vivo en el desguace
Y es que estoy perdiendo el juicio y han matado a mi abogado
No sé si es por tanto vicio o por vivir anestesiado
Ahora todo es tan distinto, ni me enciendo ni me apago
Pero apunta un vino tinto en la cuenta de Santiago
Porque si al final me rindo, quiero un penúltimo trago