The Clientele - The Dance of the Hours - перевод, текст песни и слова, похожие исполнители

Kishore Kumar Hits — The Clientele - The Dance of the Hours текст песни

Исполнитель: The Clientele

альбом: God Save the Clientele

Внимание! Перевод текстов выполнен автоматически. Возможны неточности и неполнота перевода. Мы прилагаем все усилия для обеспечения точности перевода, но рекомендуем использовать его только в качестве общего ориентира.

When we were children, we found a knight in the back garden; just beyond a patch of scrub grass, and hidden by green laurel leaves. The first thing that struck us was how tiny he was, like a jockey or another child, and I realise now that his delicate frame could only have been nourished by mediaeval foods; turnips, blood sausage, perhaps songbirds roasted in a thin, toxic sauce of mercury. He looked pained, pinched-in, fanatical. He waited stock-still on his horse, seeming to absorb the light from around him; blanched like an underexposed photograph, with the blues and purples of Edwardian illustrations, faded through the years into an otherworldly, sun-infused palette of the distant past. He was separate from the light and the shadow of the garden, and he sat in an obvious posture of hesitation and -it seemed- slight disdain, without seeing or reacting to us. We were shocked, and milled around him with hushed respect. On other days we found him drenched, with rain drilling the laurel leaves, streaking long, dim lines down the sides of his face, before our mother called us in from the wet, and we left him to his meditation.Когда мы были детьми, мы нашли рыцаря в саду за домом, сразу за участком невысокой травы, скрытого зелеными лавровыми листьями. Первое, что нас поразило, это то, насколько он был крошечным, как жокей или другой ребенок, и теперь я понимаю, что его хрупкое тело могло питаться только средневековой пищей: репой, кровяной колбасой, возможно, певчими птицами, обжаренными в жидком ядовитом ртутном соусе. Он выглядел измученным, зажатым, фанатичным. Он ждал, неподвижно сидя на лошади, казалось, впитывая окружающий свет; бледный, как недоэкспонированная фотография, с голубыми и пурпурными оттенками иллюстраций эпохи Эдуарда, с годами выцветший до потусторонней, залитой солнцем палитры далекого прошлого. Он был отделен от света и тени сада и сидел в очевидной позе нерешительности и, как казалось, легкого презрения, не видя нас и не реагируя на нас. Мы были потрясены и столпились вокруг него со сдержанным уважением. В другие дни мы находили его промокшим, когда дождь буравил лавровые листья, оставляя длинные тусклые линии по бокам его лица, прежде чем наша мать позвала нас домой, и мы оставили его медитировать.Stitched into the pommel of his saddle was his name, Roland. He never moved from the bottom of the garden, and we visited him less and less. The last time I saw him I was 8 years old, and a burning summer day had bleached the grasses and dried the moss on the lawn. He was there but not there, as usual, the wrong colour and shape for the oppressive light, the heat that made the new tent I had pitched an uninhabitable furnace. I thought his face had changed a little, as if he was exhausted by the long trek through the years, from laying King Arthur to rest by the sea on a fresh, chilly evening, to seeing the Pre-Raphaelites paint the same scene wrongly nine centuries later. But maybe it was me who was becoming tired. By September, I was ill; when I returned, he'd gone.На луке его седла было вышито его имя - Роланд. Он так и не сдвинулся с места в глубине сада, и мы навещали его все реже и реже. В последний раз, когда я видела его, мне было 8 лет, и жаркий летний день выбелил траву и высушил мох на лужайке. Он был там, но не там, как обычно, не того цвета и формы, которые соответствовали гнетущему свету, жаре, которая превращала новую палатку, которую я разбил, в непригодную для жилья печь. Мне показалось, что его лицо немного изменилось, как будто он был измотан долгим путешествием на протяжении многих лет, начиная с погребения короля Артура у моря свежим, прохладным вечером и заканчивая тем, что девять столетий спустя прерафаэлиты неправильно нарисовали ту же сцену. Но, возможно, это я начал уставать. К сентябрю я заболел; когда я вернулся, его уже не было.

Поcмотреть все песни артиста