Miraló- Con 25 y va pelón
Pero que fachas de cabrón
De algo ha de servirle la apariencia de rufián
El gran haragán, escribe desde el Tejabán - Town
Suela de plástico, no de baqueta
Tiene sus llaves y anda el barrio en bicicleta
A veces aunque no haya sol usa su gorra
Con pantalones anchos, repelente para zorra
Y se acercan de todos modos
Va tambalenado y con los ojos rojos
Escucha una escuadra que corta
No la cagues, no dispares, no le importa
Quiere magia, le intriga el esoterismo
Y cree que lo que busca se esconde en el ocultismo
La verdad sin religión
No es alguien que reza, ni de iglesia, ni masón, no
Puede cambiar, sabe irritar
Ya no esperan más y no ha dado ni la mitad
Unos lo estiman en su clan y otros le desean el mal
Pero le vale verga, representa igual
Alerta noche y día
Ha confiado de culeros y amado entre las arpías
Haciendo que nada sabe
Esperando su momento en silencio como los grandes
Aparte- Arriba, no adelante
Cagante- Sustancioso y arrogante
Obedeciendo sus designios
Va con la bandera manchada y los tennis limpios
Con el don, donde la única opción es
Empezar de prisa y terminar sin ilusiones
Disciplina y presición
Su estilo libre es cagarla a la perfección
Dicen que viene de Torreón, su tierra
Y se dirije a donde el mundo acaba
Nunca parece satisfecho
Tiene escritos sus apellidos en el pecho
Envuelto en llamas, haciendo ruido
Mira La Flama - Está prendido
Y no- No lo quiere ni la flaca
No tiene más que su cuerpo como calaca
En paz consigo, pero entre líos
Lo más profundo de su vacío
Desde crío- impuro como impío
De letra oscura y ritmo sombrío
A veces fuma, y a veces toma
Y a veces ambas, y a veces más
Tambaleando, con los ojos rojos
Pero bien alerta, y cantando va
Concentrado para no fallar
En silencio para meditar
El Negro se ha detenido
Y pronto en la pared ha escrito
Eight Seven One