Oito dias da semana eu preciso pra cantar Trinta e um dias do mês eu tiro pra farrear É de cento e vinte baixos, minha gaita companheira E é de dezenove anos, minha chinoca faceira A minha voz não e boa, mas meus versos são bem-feitos E na minha gaita amiga, Bertussi não tem defeito Este peito cantador, inspira sinceridade E esta minha cara feia, tem sorte barbaridade! Na minha simplicidade de gaúcho do interior Encontro hospitalidade em todo lugar que eu for Eu não tenho vaidades, também não sou arrogante Por todo o Sul do Brasil, Amigos tenho bastante Mas eu trago uma esperança lá no Céu se, se Deus quiser Vou cantar pra São Francisco, pra São Jorge e São Sepe Vou falar com meu São Pedro, pra me dar essa alegria Pra cantar os meus versinhos pra Jesus, Jose e Maria Mas antes de eu morrer, muito eu vou me divertir Meu Brasil de canto a canto, palmo a palmo eu quero ir Quero fazer tanto verso, pra encher o meu pais Vou cantar de Norte a Sul, depois eu morro feliz