Всё начиналось просто, граф опустил ладони на карту -
Реками стали вены, впали вены в моря,
В кузнице пахло небом, искорки бились в кожаный фартук,
Ехал Пятьсот Весёлый поперёк сентября.
Девочка, зря ты плачешь – здесь в сентябре без этого сыро,
А там, куда Граф твой едет, вовсе уж ни к чему.
Правила мыльных опер – жалкий эрзац для третьего мира,
Только Пятьсот Весёлый нынче нужен ему.
Хоп!
Ветер метёт перроны, поезд отходит через минуту,
Точно по расписанью – хули ж им, поездам.
В грустный мотив разлуки что-то ещё вплетается, будто
Пуля в аккордеоне катится по ладам.
И вот ты одна под крышей, свечи сгорели, сердце разбито,
Что-то уж больно долго Граф тебе не звонит.
Только Пятьсот Весёлый, шаткий от контрабандного спирта,
Знает к нему дорогу – этим и знаменит.
Хоп!
На рубеже столетий всё в ожиданьи, чёт или нечет,
И Граф твой не хуже прочих знает, как грань тонка.
Что-то ему обломно – водка не в кайф, и бабы не лечат -
Мечется волком в клетке, ждёт твоего звонка.
Верь в то, что всё, как надо, в то, что судьба к нему благосклонна,
Нынче портянки в клетку, устрицы на обед,
Под акварельным небом, сидя на палубе бателона,
Пьёт золотое пиво, думает о тебе.
Девочка, ждать готовься – вряд ли разлука окончится скоро,
Вряд ли отпустит Графа певчий гравий дорог.
Ты открываешь карту, и вслед за беспечной птичкой курсора
Шаткий Пятьсот Весёлый движется поперёк.
Ты не кляни разлуку – мир без разлуки неинтересен,
Брось отмечать недели, вытри слёзы и жди,
Новый мотив разлуки всё ещё впереди...
Хоп!