En el cénit de mis dedos se consumen los deseos
Solo es humo
Un cigarro con carmín y humo
Una calavera blanco marfil, humo
Un alfil matando una reina
Un poeta que se cree, pero es mierda
Una ofenda, una deidad, un corazón de piedra
Palabras vacías y humo
A lo largo de la vida somos atrapados y desgarrados por diversas trampas
Escribir puede ser una trampa
Algunos escritores tienden a escribir aquello que complació a sus lectores anteriormente
Escuchan elogios, y se los creen
Solo existe un juez definitivo de un escritor y es el escritor mismo
Cuando éste se deja seducir por los críticos
Los editores, los directores de las editoriales, los lectores, está acabado
Y desde luego, cuando se deja llevar por su fama y su fortuna
Puedes dejarlo flotar río abajo con la mierda
El escritor ¿cómo va hablar de dolor?
Si la tinta que fue lágrima lo salvó (Le salvó)
Ya solo salgo para sentir algo (Algo)
Vuelve a casa triste Hidalgo
Si no quieres mi daño, no vengas a verlo
El espectáculo macabro
Un tonto en la cuerda floja sin focos en foco de aplausos
Si no quieres mi daño, quítate si caigo (Quítate)
Con el cadáver de mi musa he creado un monstruo
Preciosamente muerto o preciosamente falso, sin rostro
Solo repite lo de si no sabes querer, tienes que intentarlo
El escritor ¿cómo va hablar de dolor si la musa que más quiso (me quiso)?
Solo quedará esa flor
Que riego con dolor y solo soy yo (Solo soy yo)
La quietud del colibrí parado por temor en una jaula de rencor
Si te dolió el amor, vamos, ábrele la jaula y que vuele libre
Que se pose en otros lirios
Probé de tantos labios que volvía a mi prisión sin barrotes
A mi sentir extraño
Qué precioso su abatir de alas cansado
Qué preciosa la muerte del pájaro enamorado
(Qué precioso)
(Sentirse libre, sentirse atado)
(Qué precioso)
(Contempla la libertad del pájaro enjaulado)
Un tachón sobre la palabra y que no se lea (Que no se lea)
Que nadie vea lo que él teme (Que nadie lo vea)
Que todos teman lo que él crea (Él crea)
El escritor y su novela, es
Un tachón sobre la palabra y que no se lea (Que no se lea)
Que nadie vea lo que él teme (Que nadie lo vea)
Que todos teman lo que él crea (Él crea)
¡Ah! Estribillos de mierda
Productos adulterados
Abrir la puerta y verme a mí colgado
Reconocerme en esos ojos hinchados
Y esa sonrisa que nunca he dibujado, nunca he conocido (No, no)
¿Qué me sabe la tristeza? ¿a qué me sabe?
A colillas en el colchón quemado y rímel (¡Ah!)
Muero joven, dejo un buen cadáver
En todos los poemas me despido porque nunca se sabe
Y ¿qué me sabe?, ¿La tristeza a qué me sabe?
A vino ácido, a un puñal que se clave y emane
Petróleo negro, denso recuerdo (Ah, ah)
Que me llame y que no hable
¿Sí?
¿Estás ahí?
Solo te escucho respirar
Supongo que con eso es suficiente
Yo soy la etapa oscura de Goya (¡Ah!)
Miguel Hernández, "Nanas de la cebolla"
Dice que escriba cosas alegres
Que sonría todos los findes (Ha Ha Ha)
Y yo contesto No, si ya (¡Ya!)
El último soldado en la batalla
Deja el fusil en el suelo y cierra los ojos por los que han caído
Se tumba en un árbol cansado
Sabe que el barro es la derrota del olvido (Os quiero)
Olvidarte es retratarte
Una mancha gris en un lienzo colorido (Es gris)
Acostumbrarte a ser arte
Solo soy uno más y por eso escribo
El escritor
Mi nieto, poeta, buenísimo, inteligentísimo
Pero te sobran un poquito de pelo, mi amor
La puntita de la barba, la puntita de la cabeza
Pero qué poeta eres, e inteligente
Hay que ver lo que piensa mi niño bonito
Porque para escribir poesía no hace falta remar, hace falta pensar
Y tú piensas mejor que nadie que yo conozca
Te quiero a partirme en dos cachos