Los poetas existimos para sufrir
Es nuestro sí-no
Yo, lo asumo
Y como tal, me lanzo a trazar palabras desdibujadas, empapadas de una tristeza
Marina
Yo pude haber sido pintor
Y me la sudaría
Yo podría haber sido escultor
Y me la sudaría
Yo podría incluso no haber sido
Y, entonces, sí que me la sudaría
Pero soy poeta
Sufro, luego existo
Y la existencia me aprieta, me estrecha
Arruga las sábanas de la cama de la calma
Y no me deja existir
Y, cuanto más existo, menos existo
Pero sigo, sigo deslizando sin pensar la punta del bolígrafo
Como si se tratara de una tara contradictoria y paradójica
Apenas perceptible a primera vista
Pues, sobrevivirá el poema, no el poeta
Los poetas existimos para no existir