Les peuples mornes
Les moines du temple
Le calice vidé
L'empreinte des vieilles croyances
Le festin
Le cloporte assis à la table
La grande dame
La grande dame sans visage.
Au sermon, écarté toute forme de vie
Éperdus mais fiers.
La même forme.
Plus loin que l'océan
Conjuré
Condamné à s'incliner encore.
Il était dit qu'aux plaies de demain
Succéderait un royaume de fous frères.
C'est sur ce trône de poussière
Que j'écrirai vos vies.
Les peuples mornes
Les moines du temple
Le calice vidé
L'empreinte des vieilles croyances
Le festin
Le cloporte assis à la table
La grande dame sans visage
La porte vers le néant.
Les peuples mornes
Les moines du temple
Le calice vidé
L'empreinte des vieilles croyances
Le festin
Le cloporte assis à la table
La sorcière sans visage.
Ils regardaient derrière ce qu'ils avaient accompli
Les bâtisses en fumée, le rouge, et le blanc.
Les terrestres s'effaçaient quant aux doutes,
Ruisselants,
Que seuls les premiers laissaient vivre.
Ils guidaient leurs navires.
Sur tous les emblêmes de tous les empires.
Hier, j'étais vivant.
L'admiration tremblante des suiveurs
Avait rassemblé le pouvoir.
Ni la crainte ou les dieux.