Le conocí en un banco de estacion,
Dos horas antes de amanecer,
La luna ya tomaba el ultimo trago,
Antes de irse a dormir.
Todo parecia normal,
Hasta unos versos me brindo,
Aquel poeta con la pluma desgastada de escribir,
Tantas cosas al amor.
Probablemente los tienes de mi falda,
Se ha descrito el final de esta historia,
Que empezaba con rayos de sol
Y con nubes negras ya se ha acaba.
Probablemente tu te habras pensado
Que las musas se escriben por encargo,
Por que las cartas del viejo trobador,
Siguen durmiendo versos de un rock and roll.
Hoy la final que aquel bohemio me escribio,
El estribillo de esta cancion,
Es muy probable que no lo vuelva a ver,
Pues con sus sombras se largo.
Todo habia sido normal,
Pero se dedico a buscar,
En los vertices del viento aquellas rimas
Que Jhon Lenon, nunca pudo terminar.
Probablemente los tienes de mi falda,
Se ha descrito el final de esta historia,
Que empezaba con rayos de sol
Y con nubes negras ya se ha acaba.
Probablemente tu te habras pensado
Que las musas se escriben por encargo,
Por que las cartas del viejo trobador,
Siguen durmiendo versos de un rock and roll.