Travaillez, prenez de la peine
C'est le fonds qui manque le moins
Un riche laboureur, sentant sa mort prochaine
Fit venir ses enfants, leur parla sans témoins
Gardez-vous, leur dit-il, de vendre l'héritage
Que nous ont laissé nos parents
Un trésor est caché dedans
Je ne sais pas l'endroit, mais un peu de courage
Vous le fera trouver, vous en viendrez à bout
Remuez votre champ dès qu'on aura fait l'août
Creusez, fouiller, bêchez, ne laissez nulle place
Où la main ne passe et repasse
♪
Le père mort, les fils vous retournent le champ
Deçà, delà, partout, si bien qu'au bout de l'an
Il en rapporta davantage
D'argent, point de caché, mais le père fut sage
De leur montrer avant sa mort
Que le travail est un trésor