De tanto se entregar, perdeu direito ao seu
Retrato em cima da lareira e ainda para mais
Deixou de ter cadeira à mesa nos natais
E agora aqueço o bacalhau que não comeu
Ligaste em brasa à meia-noite pra fazer
Meia desfeita, roupa velha de Dezembro
Dou-te a receita ou do que dela ainda me lembro
Só me acordas quando estou para adormecer
Não me perguntes plo cabelo a encanecer
Não vês que a minha voz é casa assombrada?
Que apenas um de nós a quer deixar trancada
Com roupa velha, entrelinhas por coser
Trama complexa, só não sei se a sinto só
Só incensei sua graça infinita
Se a desconvexa almofada a viu aflita
Fio de cabelo nela é tela de Miró
E agora tens-me a explicar como essa canção
Já percebeste, isto é só arqueologia
Desenterrei mais uma inútil melodia
Pra embalsamar a história do meu coração