Il était embaumeur mais jouait du trombone Et les jours où personne ne daignait trépasser Seul entre ses cercueils et son vieux gramophone Il prenait des chorus avec Tommy Dorsey Y'a pas de sot métier comme le dit le proverbe Et s'il faut que la mort soit votre gagne-pain Tout plutôt que l'armée, vive les pompes funèbres C'est moins dur que docteur et plus sûr qu'assassin Donc il était croque-mort et battait la mesure Tout en déboutonnant trois ou quatre bémols Sa fiancée cachée, son unique aventure C'était son instrument parfumé de formol Pour le reste il était toujours de circonstance Chagrin pour escroquer les veuves tout en pleurs Distrait pour encaisser les chèques d'assurance Artiste pour monter les Cadillac en fleurs Lorsque la mort le remercia de ses services On trouva son trombone serré contre son corps On l'appelle depuis le croque-mort à coulisse Et sur sa pierre on lit, gravé en lettres d'or: Il était embaumeur mais jouait du trombone Et les jours où personne ne daignait trépasser Seul entre ses cercueils et son vieux gramophone Il prenait des chorus avec Tommy Dorsey