Wszystko jest bez sensu
Wszystko pogmatwane
Jak te winorośle
Gąszcze cmentarniane
Wszystko, co się złączy
Znowu się rozłączy
Na kształt pogmatwanych
Na cmentarzach pnączy
Wśród wielkiej miłości
Wszystko jest poczęte
I wszystko, bez sensu
Lecz bardzo jest święte
Wszystko, co się złączy
Znowu się rozłączy
Na kształt pogmatwanych
Na cmentarzach pnączy
Wiedz, że przyjdzie święty
Ramieniem ogarnie
Wszystkie wytłumaczy
Przebyte męczarnie
Bo sens nie w szarpaniu
Ani jest w radości
Ale w cierpliwości
W wielkim czekaniu
Wszystko jest bez sensu
Wszystko pogmatwane
Jak te winorośle
Gąszcze cmentarniane
Wszystko, co się złączy
Znowu się rozłączy
Na kształt pogmatwanych
Na cmentarzach pnączy