Белокурый колос станет вялым и замолчит Под одеялом из саранчи Почва томима людьми, взвалив их вес вины на горб Ночью ваш пир наводним, там мы — естественный отбор Я готов рушить минареты, церкви, пагоды Спрятать в рот души их от этой мерзкой тяготы Всякий, кто служит их заветам здесь — не праведник Ваших слёз лужи не заметим, всех стирая в пыль Варо оставил десерт — тут тысяча семь человек Старых насадим на серп, у них сейчас ничего нет Волочите ко мне Гляньте Кто потягаться готов? Это раса богов Вошь окажется под сапогом Мой язык — это крупнокалиберный кольт Ты не видел такого, погибель — итог, это факт Наш враг так слаб Стоп Бросьте серпы и стволы, хватит девичьих споров Моё оружие не постичь им взором Я выдыхаю ветер, он сменит на жажду суицида кич и гонор Что-то кудахчут они в будках, но тут бессилен птичий короб Это не Армагеддон, звать так — моветон поход на грязный притон Нас легион духов, но объединившись, станем опасней в одном Глаза его — красный неон, и ветер-убийца ведён властной рукой Он изобретательно выкосит каждого, хоть поглотить может вас целиком Ветер перемен, они как дети перед ним, где теперь их гнев в этой беде? Петь им колыбельную будет наше оружие, имя ему — ЛД