Вечер сгорбленный идей лишился, стихло
Города поникли в юртах проводов
Для особенных людей особый стих мой
Вот такой тебе, читатель, поворот
Без дорожных указателей и знаков
Без инспекторов. Свободная любовь
Одному терпеть всю боль ты не готов
И поэтому со мною одинаков
Получается, не я поэт, и в книге
Не читатель ты, а мой последний друг
Ничего, что поворот довольно крут
В этом беспредельном ветре я твой флигель
Словно камушки, отпавши от стены
Сколько прожили с тобой. Прошли. Пропели
Мы, что стрелы от непрочной тетивы
Были сточены, но пролетали в перья
Птицы милые простят. Мы были птицами
В нас впивались вещи пострашнее стрел
Сотни битых тушек прели на костре
Становясь худыми, вдумчивыми лицами
Миллион обид и бед, веков бумажных
Я пролил над этой книгой мыслью, грудью
Пусть она в противовес всему безлюдью
Будет с вами. Где-то рядом. Чем-то важным