Este relato que parece cuento
Hace poco tiempo me lo hizo un paisano
Viejo parroquiano
De una pulpería de tierra adentro
Oiga amigo, me dijo, esta historia
Si a usted le interesa, lo sentimental
Fue una noche, detrás de esa pila
Que aguanta un barril sobre un viejo billar
Varios gauchos, rodeando una vela
Jugaban al monte con ávida sed
Y la luz, tenebrosa, agrandaba
Y movía las sombras contra la pared
¡Copo el tres! Y vino la sota
Estaba visto que le ganaba
Brincó el apunte y el que tallaba
Dijo Las pilchas, puede jugar
Luego aquel, con ironía
Saca y arroja, muy compadrón
Todos los naipes en la cabeza
De la que cuelga un medallón
Dentran las pilchas, pero no el retrato
Este medallón, dijo el tallador
Si acepta el trato
Se lo juego a tiros en el callejón
Y así fue que en sus fletes montaron
Y juntos se hundieron en la oscuridad
Y más tarde, por los tiroteos
Un eco lleno aquella gran soledad
Y se cuenta que al gaucho atrevido
Lo encontraron muerto junto a un cañadón
Y se dice, también, que el retrato
Era de una novia de aquel tallador