Las manos de mí madre Parecen pájaros en el aire Historias de cocina Entre sus alas heridas de hambre Las manos de mí madre Saben que ocurre por las mañanas Cuando amasá la vida Horno de barro, pan de esperanza Las manos de mí madre Llegan al patio desde temprano Todo se vuelve fiesta Cuando ellas vuelan Junto a otros pájaros Junto a otros pájaros Que aman la vida Y la construyen con el trabajo Arde la leña, harina y barro Lo cotidiano se vuelve mágico Se vuelve mágico oh oh Las manos de mí madre Me representa un cielo abierto Y un recuerdo añorado Trapos calientes en los inviernos Ellas se brindan cálidas, nobles, sinceras limpias de todo Cómo serán las manos del que las mueve gracias al odió Las manos de mí madre Llegan al patio desde temprano Todo se vuelve fiesta Cuando ellas vuelan Junto a otros pájaros Junto a otros pájaros Que aman la vida Y la construyen con el trabajo Arde la leña, harina y barro Lo cotidiano se vuelve mágico Se vuelve mágico oh oh.