Al empezar mi corrido No sé si con alegría Se trata de un individuo Que nació en la serranía Como no bajaba al pueblo Ni los carros conocía Quiso conocer el mundo Y emprendió la retirada Practicando tiro al blanco Su mano se acostumbraba Y utilizando el revolver Mataba por una paga Queriendo saber más cosas Lo hizo seguir adelante Era tanta su avaricia Que se volvió traficante Y cuando le echaban mano Se fugaba de la cárcel Con la sonrisa en los labios Y su mano bien armada Con un rehén por delante Los otros presos sacaba Cuando ya no lo seguían En la sierra se ocultaba De muy nobles sentimientos Siempre ayuda al desvalido Calzaba sus botas blancas Eran su gusto y delirio Pero otra vez al fugarse Dicen que fue muerto a tiros Por señas las botas blancas Las calza un hombre caído Que fue muerto con la gente Que se fugó del presidio Lo inexplicable del caso Es que el hombre sigue vivo