Qué disparate, Abril se ha equivocado,
Y tomando la posta de febrero
Diciéndose flor para qué os quiero,
A Marzo a la torera se ha saltado.
Y un alboroto por el campo se ha armado
De yemas sin sazón, tramas sin fuero,
La violeta diciéndose me muero,
Apenas el color recién morado.
Qué disparate, Abril se ha equivocado.
No me abriles, no me abriles Febrero a estas alturas,
Que luego viene Marzo con su yelo
Que luego viene Marzo con su yelo
Y nos hace la pascua antes de fecha.
Tú con las tuyas y él con sus diabluras.
Y dónde dice vega pone duelo
Y nos deja a dos palmos de cosecha.
Qué disparate, Abril se ha equivocado.
Qué disparate, Abril se ha equivocado.
Qué disparate, Abril se ha equivocado.