En hag när jag gick ut på gatan träffa jag en präst
Som kom emot mig i ett moln av avgasrök.
Han dök på mig med ett bibelord och påstod det var bäst
Att jag bad en bön för att ej för Gud på laxen lägga lök.
Men jag sa:
Hälsa Gud att man kalasar på hans son
Att hans himmel är en himmel som det kommer bomber från
I hans mun har man placerat en explosiv cigarr
Och ögonen är dimmiga av avgasrök och starr.
Han ser sjuk ut där han hänger på sitt kors.
Han tog på sig våra synde för att försona oss
Men det var nog inte välbetänkt för man undrar om han tänkt
Att bli kringburen av bödlarna och inte komma loss.
Ja, prästen han såg ledsen ut och såg sig skrämd omkring
Och sen sa han med ett stänk av ironi:
"Det var värst vad du var insatt uti religiösa ting,
Så länge kyrkan finns har Djävulen ett finger däruti!"
Men jag sa:
Hälsa Gud att hans kyrka växt sig fet.
Den har skogar, den har hus och rikedom i myckenhet
Och är man själv kapitalist blir det ju svårartat och trist
Ge sig på kapitalismens förtrycksmentalitet.
Ja, hans kyrka är en del av industrin
Och hans präster räknar vinster bakom nedfälld rullgardin
För att inte vapnen skall få fläckar så behövs det feta checkar
Och predikningen som följer blir sannerligen fin.
Nu ryckte prästen upp sig och sträckte fram sin hand
Och log och sa att han bara ville fred
"Och du och jag," så sa han, " vi bor i samma land
I vår kamp för fred och kärlek är alltid Jesus med."
Men jag sa:
Hälsa Gud att han blivit populär.
I USA så väl som Sverige är hans son en god affär.
När han bänkar sig med tiggare då fryser alla diggare
När kapitalet söker alibi så finns han genast där.
Hälsa honom att han fått en komisk roll
Att han ser ut som kapten Bölja som får dras med Tott och Knoll
Att hans son nog ville väl men att han ändå hade fel.
Det blir aldrig något världsrike för kristedomens del