Стрелки часов обозначили полночь, над Вавилоном циклон
Проникает в салон мой разрядами молний сквозь лобовое стекло
Одинокое соло на радиоволнах. Холодом блеет прокуренный флойд
Это голос голодного города, ноты которого с дымом уходят в окно
Персонажи немого кино на фоне обсаженных многоэтажек
Парализованных сном, организованно лыка не вяжет
Погружаясь на самое дно - снова не слово о них в репортажах
Ночь повернулась спиной и чёрной гуашью рисует пейзажи
Я чувствую лёгкий озноб (да), но не чувствую ног - это чувство не ново
Я чувствую легкими смог, продолжаю вдыхать его снова и снова
Темнота обнажила клинок и под этим покровом, как заколдованный
Город убитых дорог. Ночь, на часах половина второго
В этом городе дуют ветра. Во дворах не играют гитары
Мы останемся здесь до утра ночевать в глубине этих арок
Там, где люди не видят добра - под подошвами на тротуарах
А по дороге в потерянный рай каждый прожитый день, как подарок
В этом городе дуют ветра. Во дворах не играют гитары
Мы останемся здесь до утра ночевать в глубине этих арок
Там, где люди не видят добра - под подошвами на тротуарах
А по дороге в потерянный рай каждый прожитый день, как подарок
Снова до ниток промок среди этих домов, но не чувствую мокрых волокон
Строчки ложатся на мокрый листок и дождь барабанит по водостокам
Время подводит итог - это доктор, который нас будет лечить, но не трогать
Я снова иду на восток, наблюдаю за звёздами через бинокль
Нам стоит подумать о многом. О многом задумался только вчера у костра
Эпоха застоя среди новостроек. Брат, я прошу тебя - время не трать
Эта ночь подрывая устои не стоит того, чтобы нам за нее умирать
Пока рушиться мир, мы заново строим мосты к потусторонним мирам
Я не в праве тревожить твой сон
Но пора покидать невесомость
Когда вспыхнет огнём горизонт
Новый день будет в нём оцифрован
Моё Солнце проникнет в твой дом
И в лучах его вновь околдован
Город убитых дорог за окном
На часах половина седьмого
В этом городе дуют ветра. Во дворах не играют гитары
Мы останемся здесь до утра ночевать в глубине этих арок
Там, где люди не видят добра - под подошвами на тротуарах
А по дороге в потерянный рай каждый прожитый день, как подарок
В этом городе дуют ветра. Во дворах не играют гитары
Мы останемся здесь до утра ночевать в глубине этих арок
Там, где люди не видят добра - под подошвами на тротуарах
А по дороге в потерянный рай каждый прожитый день, как подарок