Ça me paraît si loin de notre enfance On se voit bien moins qu'on n'a la chance J'te blâme pas, blâme moi donc pas. On lit le journal du coin des yeux, On cale le café sur notre cœur On parle même d'enfants, on parle, on parle, on parle tout le temps On occupe nos mains de ce qui nous reste d'innocence On s'habitue à même s'enlacer et près de nos doutes gît notre méfiance On évite le regard des autres De peur de le poser quelques instants sur soi-même On touche de l'ébène plus malade que notre teint La paume collée sur la vitre. La pluie me parle encore d'histoires tristes Cette dernière me communique bien seule Toutes les réponses aux questions que je ne voulais pas me poser Je suis confortable J'y crois encore, J'me force d'orienter toutes les réponses vers l'espoir, Mais ça tourne dans le vide, dans le fond de ma tête On a beau dépenser et dépenser tant de sueur, On sème de l'amour, Mais le sol ici est sec et plein d'aigreur et faudrait qu'on l'arrose La paume collée sur la vitre. La pluie me parle encore d'histoires tristes Cette dernière me communique bien seule Toutes les réponses aux questions que je ne voulais pas me poser Et les yeux collés d'envie Le soleil se moque bien de nous brûler jusqu'à lui Ce dernier reste noir derrière l'orage J'essaie d'en rire, mais comment le dire? Je suis confortable J'essaie de ne plus être...