Los descampados se vuelven tumbas,
La noche llora sobre la nada.
Canta la muerte coplas amargas
Y crecen flores de sangre.
Ya no habrá soles ni lluvias suaves,
Ni inviernos, ni primaveras.
Te clausuraron, te hicieron sombra,
Y el mundo sigue su rueda.
Milonga mustia, milonga negra,
Si el polvo no se subleva.
Será noticia, ¿será justicia?
Será otra tumba sin pena.
El viento trae furias lejanas,
Pesares, espanto y pena.
Triste sepulcro, fosa sin nombre,
Es el yuyal sin condena.
Milonga mustia, milonga negra,
Si el polvo no se subleva.
Será noticia, ¿será justicia?
Será otra tumba sin pena.