Los descampados se vuelven tumbas, La noche llora sobre la nada. Canta la muerte coplas amargas Y crecen flores de sangre. Ya no habrá soles ni lluvias suaves, Ni inviernos, ni primaveras. Te clausuraron, te hicieron sombra, Y el mundo sigue su rueda. Milonga mustia, milonga negra, Si el polvo no se subleva. Será noticia, ¿será justicia? Será otra tumba sin pena. El viento trae furias lejanas, Pesares, espanto y pena. Triste sepulcro, fosa sin nombre, Es el yuyal sin condena. Milonga mustia, milonga negra, Si el polvo no se subleva. Será noticia, ¿será justicia? Será otra tumba sin pena.