Mi esposa padece furor uterino
No damos abasto ni yo ni el vecino
Y a mí me da pena
Del pobre Avelino
Cada dos por tres, me invento algún viaje
Para reponerme de su amor salvaje
Y ella, en cuanto salgo
Le ordena que baje
Ya se rasga su camisón
Desde el descansillo lo llama: ¡Avelino!
El hombre respinga, se pone mohíno
Le entra como angustia
Maldice su sino
Lo ves vacilante bajar la еscalera
Sabiendo de sobra qué еs lo que le espera
En cuanto se encierre
Con tamaña fiera
Desprovista de compasión
Cuyo arte de amar, es tan sólo el barroco
Las líneas sencillas, le dicen bien poco
Quiere garabatos
De volverse loco
Y eso al tercer polvo, lo deja hecho cisco
Es un ser humano, no es un obelisco
Y él preferiría
Escuchar un disco
O mirar la televisión
Leer poesía, comer huevos fritos
Ver desde el balcón pasar lo aerolitos
Pero ella lo cuadra
Con un par de gritos
Coje esa panoplia y vuelve a la cama
Aún no has apagado ni la menor llama
Y él ve la panoplia
Y es un panorama
Y hace de tripas corazón
Allá va el buen hombre, a su hercúleo trabajo
Mientras le hace cosas, reza por lo bajo
Para que mañana
Yo regrese al tajo
Y por esa noche, la cuestión resuelta
En la pensión Paqui, que está allí, a la vuelta
Mientras tanto yo
Duermo a pierna suelta
Sin caerme de mi colchón
Yo, que era la imagen del romanticismo
Hoy, os lo confieso, me pierde el cinismo
Y al pobre Avelino
Le pasa lo mismo
Cuando me lo cruzo, me dice: Vicente
Yo solo te quiero de cuerpo presente
No sé si está haciendo
Un chiste inocente
O es que se pasa de guasón
Y a mí qué me cuenta, que no viva arriba
Pero ya que vive, pues que se desviva
Y haga lo imposible
Con esa excesiva
Que al no darle abasto, nunca se nos sacia
Y a su mismo sexo, no siendo reacia
También me da pena
De la pobre Engracia
Pero eso es otra canción