Kurica - nie ptica
Polsza - nie zagranica
Polej wódki, Grisza
Zaraz oddasz strzał
W tył głowy
Do dołu
Ciało na ciało się zrzuci
Saszka ugnieść je musi
A spychacz zepsuł się nam
Więc polej, Griszka
Tak z duszy
Dla Saszy, bo spychacz nie ruszy
Tylu ich jeszcze zostało
A naszym chce się już spać
Raboty ocień mnoga
Starszyna chodzi zły
Bo psuje się pogoda
A jeszcze tylu ich
Palec od cyngla boli
Nagana parzy stal
A nam wciąż nowych dowożą
Nie dają wytchnienia nam
Eeee, Griszka, co z tobą
Czyżby ci było ich żal?
Kurica - nie ptica
To tylko polski pan
Niech Wasia wapnem sypnie
Na ten ostatni stos
A wapno pamięć rozpuści
Sumienie prześpi się w noc
Potem, by nie bolało
Posadzi się tu las
I prawda nie wyjdzie na jaw
I Stalin odznaczy nas
Tylu ich jeszcze zostało
A spychacz zepsuł się nam
Tam w dole się jeszcze ruszają
Ruszają, ruszają, ruszają
Wypijmy, Grisza, do dna