Los pobres, los desheredados,
Los que son muchos y por eso
Es imposible olvidarlos.
Lo difícil
Es darles la dimensión
De hombres verdaderos.
Nada
Significa el cielo
Para esos dedos picoteados
Por degradantes pájaros de cobre
En esta ciudad
De hombres
Con pasos siniestros.
Seguramente ven
En los amaneceres
Edificios
Donde quisieran vivir
Con sus hijos.
Pueden
Destruir el aire como aves furiosas,
Nublar el sol.
Desconociendo su tesoro
Se reflejan por espejos de sangre
Y mueren despacio...
En los días de lluvia
Los enfermos mentales
Imaginan lagunas y veleros;
Navegan al olvido y ya no vuelven.