На корриде в воскресенье Три испанских мужика Всё гоняли по арене Здоровенного быка Пикадор бандерильеро Ну и главный матадор Зарабатывали евро, Исполняя приговор. Бык сопел роняя пену Подбираясь к палачу Думал, сейчас его поддену И маленько потопчу... Я его достану, точно, Хоть он вертится как вошь Мужичонка худосочный Ведь соплёй перешибёшь. Матадор - пацан ершистый Заводной, такой сеньор Дед наверно был франкистом, Этот в деда - живодёр. Бык бодал забор арены Бык за лошадью скакал Упирался рогом в стену - Неприятности искал. Он ведь жил ярма не зная, Жизнью гордой и простой. Так свобода развращает - Бык решил, что он крутой. Ну стань в сторонке, не скандаля, Как щенок, поджавши хвост, Ну тебя б забраковали И отправили б в колхоз. Нет же. Бык башка дурная Лез упорно на рожон Забодаю, забодаю... Так и помер как пижон. Застывала кровь алея На упрямой, на губе Борода Хемингуэя Померещилась в толпе. Солнце медленно садилось Над собором, вдалеке И торсида расходилась, Забывая о быке. Лишь турист браток из Пскова Видно, мастер мокрых дел Вдруг промолвил:- "жизнь сурова, Ну не быкуй, и будешь цел."