Музыкант играл на скрипке — я в глаза его глядел
Я не то чтоб любопытствовал — я по небу летел
Я не то чтобы от скуки — я надеялся понять
Но как умеют эти руки эти звуки извлекать?
Из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил
Из какой-то там фантазии, которой он служил
Да ещё ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь
А чего ж с ней церемониться, чего её беречь?
Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь
И вселяет в нас надежды — остальное как-нибудь
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу
По чьему благословению я по небу лечу?
Счастлив тот, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остёр
Музыкант, соорудивший из души моей костёр
А душа, уж это точно, ежели обожжена
Справедливей, милосерднее и праведней она
Справедливей, милосерднее и праведней она