Музыкант играл на скрипке — я в глаза его глядел Я не то чтоб любопытствовал — я по небу летел Я не то чтобы от скуки — я надеялся понять Но как умеют эти руки эти звуки извлекать? Из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил Из какой-то там фантазии, которой он служил Да ещё ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь А чего ж с ней церемониться, чего её беречь? Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь И вселяет в нас надежды — остальное как-нибудь Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу По чьему благословению я по небу лечу? Счастлив тот, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остёр Музыкант, соорудивший из души моей костёр А душа, уж это точно, ежели обожжена Справедливей, милосерднее и праведней она Справедливей, милосерднее и праведней она